apretón de manos

Nuestra plegaria a partir de ahora ha de ser que el patrón, jefe, empresario o como sea que se le quiera llamar según las circuns-tancias, tenga buen cora- zón.

Tendremos que volver a Charles Dickens y a Frank Capra para confiar en que siempre es posible encon- trar en este mundo, tras mucho sufrimiento, la buena voluntad. No cri- tico a ninguno de los dos autores, Dios me libre: vieron a su alrededor tanto dolor que tuvieron que confiar en que no todo fuera negro en el mundo. Crearon esperanza, sacan de nosotros las más escondidas de las lágrimas y encima lo hacen rematadamente bien. Conste mi admiración por adelantado.

Como ellos, habremos de confiar en que, pese a la maldad reinante, la bondad es más vecina nuestra de lo que suponemos. Sobre todo si se trata de quien ha de pagarnos y emplearnos (una cosa tras otra, a poder ser).

Me encanta la fábula del empresario que ha de pactar con el trabajador cuántas horas debe trabajar para él o por qué precio, convenios a la mierda, en una pequeña empresa.

Me suena a pactos entre leones y gacelas de thompson.

Llamar pacto a lo que en resultado final viene a ser son lentejas, lo tomas o lo dejas, es no en  sólo cagarse en la justicia social sino además, y por añadidura, en el significado del lenguaje. Y al final, en esa cola de parados que acabarán por estar deseando que el trabajador honrado y digno conserve la dignidad y la honradez, se vaya de la empresa, y le deje el puesto a él, menos delicado, más necesitado y menos digno.

Recurriremos, pues, a la buena voluntad en lugar de la justicia. La lástima y la caridad se montarán sobre la ética, que es ya un valor sin valor. Se estará a la espera del tropezón para que quede un puesto libre, sin medir a qué precio lo ofrecen.

Dignidad versus hambre, honradez versus pragmatismo, justicia versus supervivencia.

Los gestores de la crisis, nacionales e internacionales, deberían recibir el Nóbel de Física: han demostrado que, contra toda formulación teórica, es posible viajar en el tiempo. Ya estamos, de hecho, en ello. Más de un siglo atrás. No voy a repetir una vez más que los muertos que murieron a favor del progreso deben estar retorciéndose en sus tumbas. Deberían aparecerse a todos los que se han cagado en su muerte. Sería más eficaz, al menos. Algún que otro infarto, por lo menos. Y alguno que otro menos de esos hijos de puta (pobres putas) que sobran.

El contrato es un género, por tanto, obsoleto. Eso que se llamó papel mojado. Se puede firmar, pero no sirve para nada la tinta, dado que se puede revocar haya o no firma. Habrá que fiarse, o no, del apretón de manos. Suplicar al cielo que hayamos caído en manos de un patrón/ona justo/a. Si no, Dios nos pille con ahorros.